"Lieber Montagsgeschichten-Blog, seit mehr als einem Jahr begegnen wir uns wöchentlich. Inzwischen bist du für mich ein liebe Freundin geworden. Du erträgst geduldig, wenn ich übersprudelnd in die Tasten haue, aber auch meine Rast- und Ideenlosigkeit, die immer wieder aufblitzende Morbidität und überdies, wenn ich die neue Geschichte erst am Dienstag schreibe.

Eva runzelte die Stirn. Sie wollte das Mail mit dem Betreff "Klassentreffen" schon löschen, stutzte dann aber.

"Hallo Eva" stand da.

Bevor Tim nachdenken konnte, hatte er die Dose eingesteckt. Er befühlte die Beule in seiner Hosentasche, strich über die glatte Fläche. Die Erwachsenen redeten weiter. Niemand schien den Schnupftabak zu vermissen.

Es fühlt sich an, wie wenn ein Blitz einschlagen würde, der auch die dunkelsten Ecken der Gehirnwindungen beleuchtet. Für einen klitzekleinen Moment hat man das Gefühl, mit dem Universum zu verschmelzen, zu verstehen, wie alles zusammenhängt.

Lydia starrte ins Dunkel. Ihre Augen brannten, ihre Glieder schienen Tonnen zu wiegen. Sie befühlte mit den Fingerspitzen den Baumwollstoff, auf dem sie lag. Dann schnupperte sie an ihrer Bettdecke, zog sie hoch bis unter ihre Nasenspitze.

Tim kannte sich aus - er hatte über 300 Apps auf seinem Handy installiert, war im Informatikunterricht der Klassenbeste und verbrachte fast seine komplette Freizeit im Internet. Sogar das Darknet hatte er schon besucht, fand es dann aber ein bisschen langweilig.

Dann war die Reihe an Martina. Sie spürte, wie ihr das Blut ihn den Kopf stieg und starrte auf ihre Turnschuhspitzen. Da war ein schwarzer Fleck. Sie befeuchtete ihren rechten Zeigefinger, um den Spritzer wegzurubbeln.

"Also ich kaufe Avocados nur noch mit schlechtem Gewissen."
"Warum?"
"Weil der Anbau unglaublich viel Wasser benötigt. Habe ich erst kürzlich gelesen. Ausserdem kommen sie meistens von weiter her, aus Mittel- oder Südamerika, auch nicht gerade ökologisch."

Kurt liess die Arme kreisen. Erst den einen, dann den anderen. Langsam, schnell, dann wieder langsam. Seine Fingerspitzen in den dicken Handschuhen blieben taub.

Bis ich sieben war, dachte ich, es wäre normal. Dass alle Menschen die Welt so wahrnehmen würden wie ich.

«Unbezwingbar!» Schorsch mustert den Kalkzacken mit gerunzelter Stirn. «Da kommt keiner hoch!» Er spuckt einen Strahl Kautabak aus und lehnt sich gegen den Weidezaun, der sich verdächtig biegt.

Die Dunkelheit und Stille hier unten liebe ich besonders. Die Zeit scheint stehen zu bleiben, wenn ich mich durch enge Gänge und entlang von unterirdischen Bächen immer tiefer in den Berg hinein bewege.