Als die schmale Strasse endete, stand es da. Ein altes Bauernhaus. Die Fassade von der Sonne verbrannt. Das Gebäude duckte sich unter dem ausladenden Dach, das es zu erdrücken schien. Drum herum Scheunen, wie hingewürfelt.

Was steckt unter der
Oberfläche? Abgründe?
Nichts? Wen kümmert es?

Morgen um diese Zeit bin ich tot. Zumindest, wenn alles nach Plan verläuft.
Sie haben sich für 7 Uhr angemeldet, eine Ärztin, zwei Mitarbeiter der Organisation.

Ein Mann und eine Frau nehmen zur Mittagszeit Platz im Restaurant. Die Gäste reden laut durcheinander, Besteck klappert. Der Geruch nach Tomatensosse, Knoblauch, Fisch und gebackenem Hefeteig liegt in der Luft.