Reflexartig hatte sie den Brief zunächst zur Seite gelegt, wollte ihn bereits ins Altpapier befördern. Doch dann nahm sie das Blatt nochmals zur Hand, studierte die Einladung genauer.

Wieder ein knackendes Geräusch. Thomas erinnerte es an die Verpackung der dreieckigen, blassen Supermarkt-Sandwiches, die er während der Ausbildung mittags oft gegessen hatte.

Marco blickte in den Himmel. Er war trüb, wie eingenebelt, weisse Schlieren hatten sich vor das herbstliche Blau geschoben.

Eine Tapas-Bar? Mona verlangsamte ihren Schritt und betrachtete das einladende Lokal, aus dem gedämpfte Salsamusik drang. Die Fenster waren hell erleuchtet.

Den Moment, wenn ich morgens aufwache, geniesse ich besonders. Er ist kurz, dauert nur einen Wimpernschlag, doch er fühlt sich an wie die Ewigkeit.

Der Zug verlangsamt, als er in den Bahnhof einfährt. Dann gibt es einen Ruck und er steht still, so als würde die Lokomotive ausschnaufen.

Es war einmal ein kleiner Funke Neid, der eines Nachmittags unverhofft auftauchte.

Ich würde mich als zurückhaltenden Menschen bezeichnen. Eigentlich bin ich schüchtern, versuche es aber zu verbergen, indem ich viel rede.

Mit einem Ruck bin ich wach. Einen Moment starre ich orientierungslos aus dem Fenster, sehe abgeernte, dürre Felder vorbeiziehen.

Plötzlich war es klar; es gab kein Zögern, kein Werweissen, kein Hinterfragen und Überlegen - sie würde um seine Hand anhalten.