Völliger Blödsinn, ging es Nicole durch den Kopf, als sie den Gärtner auf dem Nachbargrundstück beobachtete. Gärtner sind doch keine Mörder. Dieser hier auf jeden Fall nicht. Sah zumindest nicht so aus.

An das erste Mal erinnert er sich noch genau: Er lag im Bett, auf dem Rücken. Er dachte: So, nun sterbe ich. Das wars. Da war diese unbeschreibliche Angst, die ihn wie eine eiserne Faust umklammerte und immer fester zudrückte.

70 Zentimeter Schnee im Flachland innerhalb von 24 Stunden. Das hatte es Anfang Dezember zuletzt vor 30 Jahren gegeben, hiess es im Radio. Laura betrachtete die Fichtenäste, die von ihrer weissen Last nach unten gedrückt wurden.

Kinderfreuden: schau!
Draussen weisser Zuckerguss
Kommt der Föhn: miau

Über den ersten Brief hatte sie noch gelacht. Na gut, ein wenig mulmig war ihr schon geworden, als sie das A4-Blatt mit den sorgfältig ausgeschnittenen und aufgeklebten Buchstaben und Wörtern auseinander faltete.

"Silke, hast du das von Andrea schon gehört?"

"Meinst du ihre neue Frisur?"

"Nein, viel krasser: Sie hat sich getrennt! Hat ihre Tasche gepackt und ist gegangen. Einfach so, stell dir vor!"

Sein Lächeln war breit, die Zähne schwarz. Martin bemühte sich, nicht auf die dunklen Stummel zu starren, die der Verkäufer ihm nach jedem Satz mit breitem Grinsen präsentierte. Er trat einen Schritt zurück.

Ein Mann, ein Buch, eine Hauswand. Samstagnachmittag in der Stadt. Mila sitzt in ihrem Lieblingscafé am Fenster und beobachtet den jungen Mann mit dem schwarzen Haarschopf, der wie in einem James-Dean-Film lässig an der Wand des Altstadthauses gegenüber lehnt.

Der Motor stotterte, dann erstarb er. Elfriedes Blick wanderte zur Tachonadel, die über die 100 strich und sich langsam, aber sicher der 80 näherte. Gut, dass die Autobahn um diese Zeit nur wenig befahren war. Sie setzte den Blinker und lenkte den Toyota auf den Pannenstreifen, wo er langsam ausrollte.

Schwarze Punkte umkreisten die Graufluh. Josef kniff die Augen zusammen, erkannte Flügel, mehr aber nicht. Er drehte sich um, zog den Kopf im Türkreis ein und betrat die Holzhütte, die schon hier gestanden hatte, als sein Grossvater noch jeden Sommer auf der Alp verbrachte.

18 Jahre kein Flug. Und nun sitze ich hier. Es wackelt. Mein Frühstück sagt Hallo. Bin ich die einzige Person, die am liebsten gar nicht hier wäre?

Ich melde mich zurück, sobald das Wanderbuch im Kasten ist.