Schwarze Punkte umkreisten die Graufluh. Josef kniff die Augen zusammen, erkannte Flügel, mehr aber nicht. Er drehte sich um, zog den Kopf im Türkreis ein und betrat die Holzhütte, die schon hier gestanden hatte, als sein Grossvater noch jeden Sommer auf der Alp verbrachte.

18 Jahre kein Flug. Und nun sitze ich hier. Es wackelt. Mein Frühstück sagt Hallo. Bin ich die einzige Person, die am liebsten gar nicht hier wäre?